В час пик всё равно, на чём стоять в пробке...
... так что я решила ехать домой на маршрутке.
Поскольку в полную маршрутку прямо передо мной заскочил какой-то галантный юноша, мне пришлось садиться в следующую, совершенно пока ещё пустую. Водитель попался душевный. Попивая кофе из пластикового стаканчика, позвал меня на переднее сиденье, аргументируя это лучшей панорамой, тем, что никто попой за плечи задевать не будет на остановках и вообще, мол, тут теплее.
На мой вопрос, долго ли обычно приходится ждать, пока наберётся маршрутка, водитель застонал. Да, говорит, какое наберётся! Это ж, говорит, прОклятый маршрут! В вашем районе живут одни пенсионеры и ветераны, они на маршрутках не ездят. А как метро построят, так вообще только и останется, что застрелиться!
Тут в кабину заглянула миловидная девушка и села рядом со мной. И сообщила, что никакого метро строить у нас не будут, а то, что выкопали под метро, уже давно закопали обратно, но будет суд, и если суд признает, то метро снова откопают, и тогда-то конечно ждёт водителей на этом маршруте только пуля в лоб.
Воодушевившийся было водитель к концу реплики миловидной девушки сник и поделился, мол, уже написал заявление о переводе на другой маршрут, потому что сил нет никаких, план подняли до тыщи девятьсот, бензин подорожал, в день на него до штуки тратится, иной раз работает себе в убыток, вчера 400 рублей своих денег докладывал, и ладно бы бензин был хороший, а то ведь фирма покупает где попало по дешёвке и своим же водилам продаёт, и если с утра в баке нет 40 литров, то из парка не выпускают.
Девушка встревоженно поинтересовалась, что будет с маршрутом, если заявления о переводе подпишут. Мол, не закроют ли маршрут. Потому что если и метро не откопают, и маршрут отменят, то кранты всей рабочеклассовой прослойке района.
Водитель угрюмо высказался в том смысле, что свято место пусто не бывает, особенно при наличии такого несметного количества безработных таджиков, оглянулся на полупустой салон и тронулся.
Миловидная девушка внезапно заговорила механическим голосом о том, что таджики - люди опасные, один таджик приводит второго, второй ещё пять, формируется группировка, Москве таджики не нужны, короче, и к тому же (тут голос девушки слегка потеплел) к тому же они ездить не умеют, правил не знают, и ездить с ними опасно.
Водитель подтвердил, что ездить с таджиками действительно чревато. Более того, добавил он, чревато одну полосу с ними делить и уж тем более - на соседней ехать.
Я предположила, что таджики не виноваты, а просто если человек всю жизнь гонял по степи, где в любую сторону ровно и светофоров нет, то ему, конечно же, трудно сразу взять и переориентироваться.
Водитель горько засмеялся. Девушка опять заговорила механическим голосом:
- На этой трассе не только таджики отличаются. Каждые полтора-два месяца - крупное дорожно-транспортное происшествие с тремя-четырьмя жертвами. На алкоголь - не подтверждается. Просто из-за понтов. Не знают, что на Кутузке правило - до трёх часов дня по разделительной можно ехать только в сторону центра. После трёх - только в область. В результате несётся приезжий после трёх в центр, и мы имеем на руках лобовуху.
- С праздником Вас, - бодро пробила я поляну.
- Спасибо, - смутилась миловидная девушка. - А как Вы догадались?
- Да-да, с праздничком! - подключился опять водитель, избавляя меня от необходимости выкручиваться. - А чего это Вы не празднуете? ПолМосквы милиции, вот бы все они взяли и одновременно забухали! Сегодня меня остановил тот же, что и вчера. Я говорю - ну Вы же меня вчера. А он говорит, не помнит. Я говорю, ну как не помните? Он присмотрелся - а, говорит, теперь вспомнил. Ну, говорит, тогда поезжайте. Чего останавливает, чего надо ему, пообщаться не с кем, что ли?
Девушка опять перешла на профессиональную тональность, мол, если регистрация и разрешение на работу имеется, то нет нужды переживать, каждый пусть выполняет свою работу.
- А нету регистрации, - почему-то злорадно сообщил водитель. И на удивлённое поднятие девушкой её правой брови объяснил - а мне не надо! Я беларус, вот так-то.
Мимо еле ползущей маршрутки с визгливым рёвом пронёсся мопед.
Миловидная девушка, проводив его взглядом, с мстительными интонациями сообщила, что вот этих-то столько бьётся, что лобовухам, мол, такого урожая леталок и не снилось. Особенно на участке от Давыдково до Парка Победы. Там, добавила она, раньше кладбище было. Кто знает, скорость сбрасывает.
- Поэтому-то, - взвился водитель, - там вечно пробки! Видимо, все про это чёртово кладбище знают - и скорость сбрасывают! И вообще, поставили арку как-то неграмотно, она тоже движение тормозит.
Я миролюбиво обратила его внимание на то, что арку бы конечно снести неплохо, но очень уж давно её поставили, в честь победы над врагом, и если убрать, ветераны обидятся.
Упоминание о ветеранах снова ввергло в состояние апатичной обречённости. Нет, сказал он, заявление буду писать, пусть переводят на другой маршрут, потому что сил ведь никаких нету, и ладно бы денег приносило, а то и пробки, и себе в убыток.
Миловидная девушка довольно холодным тоном сообщила, что кто знает, тот знает, что пробки на Кутузке по утрам в 9 и 11, а вечером - либо в 9, либо в 10, либо в 11, и всегда почти ровно. А вот когда она, миловидная девушка, выходит из дома на работу, то и пробок нет, и маршруток тоже нет, где они шатаются, не понятно.
- А это во сколько? - легкомысленно поинтересовалась я.
- В 7.40.
Водитель было что-то начал рассказывать про бензин и парк и интернат, с которого они начинают первый круг, но моё сознание, потрясённое цифрой, переклинило от обилия новой информации и дальше уже ничего не воспринимало.
